Hoffnung

In meinen Händen sammelt

sich Wangenhaut

aus zeitvollen

strichen.

Sie vergilbt.

Schneller als ein Auge

flüchtet.

Ich reibe sie

in mein Herz.

Erbaue die Landkarte.

Gravur eines Lebens

In grauen Lawinen

des Wohlstandes

Tag für Tag

wieder

dem Traum entgegen geflüchtet.

Durch den hellen Schlauch,

vorbei an fragenden, fordernden Gesichtern.

Lebensgeschichte versteckend.

In die eigene acht Stunden Nische.

Abends dann,

wenn der Zeiger schneller läuft,

und nach Zeit gefragt wird,

bohrt sich der Finger des Tages

in ein unschuldiges Herz.

Erst dann lebt

komprimiert

was Nischenlang

nach Luft suchte.

Herzwund in die Nacht,

Seelenverletzt in den Traum.

zeichenfragen

wer bin ich

das ich richte

mir anmaße

linie zu sein

richte dich

oder mich

nach ihr

mehr oder weniger

Ein Nachmittag im Sommer

Verflechtungen nicht geweinter Tränen

bilden das Netz

von Träumen

einer heilen Welt.

Unheil,

wartet der Wächter des

Wortes

auf Zeichen eines Begriffs.

Trockener Sand

weht

in Furchen nicht gelebter

Schmerzen.

Reibt Haut auf.

                 Wurdest du wund gestreichelt?

                 Stumm stranguliert?

Der Hammer zersprengt

die Stille

zermalmt ein Herz.

Der Spruch bleibt ungehört.

Chancen

wie vermag es mich zu steuern

auszuhölen

in mich zu kriechen

überlauf

wohin mit dem regen

dieses tages

die gesichtshaut hinunter

pläne zeichend

wiedererkennungswert

in sehenden gesichtern

verschlungenes suchen auf der fingerspitzenseele

umgarntes gefühl

stilles wissen

um ein morgenaufgang

in unwahrscheinlichen farben

Zeichen

Ein kleiner Begleiter

des Himmels besuchte mich heute.

Sang fröhlich in meinem

Wohnzimmer.

Und ich nahm den Blick von den großen Dingen

                                          um

                                               zu lächeln.

Nordlicht

Wie wäre es denn

wenn der Küchenbodenbelag

auf meinen Teller springen würde.

Zusammen gefaltete Hände,

verwoben wie Besteck,

auf dem holzkratzigen Tisch.

Der Kachelofen wabert

schwülstige Wärme.

Die beschlagene Scheibe

darf das aushalten.

Mit der Bitte um Titelvorschlag

Der Porentaucher reist

zerfleddert

in den Traum

Wortgewalt

           Wahrheitsgehalt

                                Positionswechsel

Sterben

Ich sprach nie mit Dir,

legte nie einen Arm um Dich,

schenkte Dir nie

mein Herz.

Alle nicht gesprochenen Worte

möchte ich Dir schenken.

Dir ins Gesicht schreien.

So weh tut es.

Jetzt,

da Du gestorben,

kann ich mit Dir reden.

Mit mir.

Wieder nur mit mir!

Und ich wünsche Dir all die Liebe,

die ich nicht in der Lage war,

Dir zu sagen.

Wandel

Ich schlich

mich in Deinen

Atem,

legte mich um Deine

Zunge.

Redete mit Dir durch

Dich.

Vergaß'

den Zweig im Wasser,

verletzlich die Oberfläche

zeichnend.

Erinnerungsstrom.

Wenn der blaue Vogel

sich traut

die Borke zu durchstoßen.

Wenn ein Laut schwellt

so heimlich wie meine Absicht.

Wenn ich aufhöre mit dem Spiegel zu

splittern.

Würde ich nicht anders sein,

                                    aber:

leiser.

Sehnsucht

Die letzten Triumphe

waren inmitten der Massen

einsam.

Erkenntnisstau

behindert

meinen Atem.

Umwölkte Stirn,

versucht meine Augen zuzupressen.

Dann jedoch ruft mich

innen

was außen

vergeblich scheint.

Verwechslungen

Schweißgebadete Momente.

Ineinander verschlungen

pochte Dein Herz

gegen Deinen Schädel.

Gegrabene Fingernägel in Haut.

Genug Beweis

für Dich,

das zu keuchen,

was Du Liebe nennst.

Verführt

liegst Du da,

suhlst in Tränen,

schreist vor Schmerz.

Und wieder atmest Du zu schnell.

zeit messer

wie

verfing sich deine hand

in meinen gräben

ohne an deine seite

zu rutschen

verlange ich

zeitlos gekrümmt

deinen fahrigen

lidschlag

rohnerv

nicht hier

nicht jetzt

nicht mit mir

jetzt

und doch

rührt sich unbehagen

in pausen

ohne vorhang

Einschnitte

Letzte Nacht hatte ich einen Traum. Jetzt im Tagesbewusstsein holen mich die Bilder wieder ein und drängen mich in eine Position, die ich nicht will. Und doch: sollte ich mich um jeden Preis damit auseinandersetzen? Sollte ich einen Weg suchen die Vergangenheit zu Grabe zu tragen? Zeit wird's eigentlich. Wenn ich jedoch jetzt einen Finger ausrecke und ihn auf eine nicht verheilte Wunde lege, könnten Dinge geschehen die sich meiner Kontrolle entziehen. Wie kann ich vorhersagen welches der richtige Weg ist? Natürlich ist das Humbug, denn wenn es mir gelänge, würde ich öffentlich auftreten können, um die Zukunft vorher zu sagen und dann wären meinen einzigen Probleme wahrscheinlich die, mich mit meinem neuen Vermögen zu arrangieren. Im Glück liegt das Unglück so deutlich hervor gehoben das man es nicht leugnen kann. So sehr man sich auch anstrengt, sosehr man sich darauf konzentriert was man bisher erreicht hat. Der Dorn des Zweifels will nicht weichen.

Langsam stand er auf und ließ den Computer im Dämmerlicht zurück. Er ging langsam in die Küche um sich einen Tee einzugießen. An der Küchenzeile lehnend dachte er über das eben niedergeschriebene nach. Vielleicht sollte er Tagebuch führen. Vielleicht sollte er seine Geschichten mit mehr Licht auskleiden. Wer mag schon die dunklen Verstecke anderer lesen?

Den Tee in der Hand ging er zurück ins Wohnzimmer. Als er am Schlafzimmer vorbeikam sah er Ihre Silhouette unter der Decke. Erahnte ihren Körper und ließ den Schmerz dieses Bildes in sich. Süß war er und machte ihm klar wie Sekunden sich weiter in sein Gesicht schrieben. Sich weiter ihren Platz bahnten um ihn daran zu erinnern wie wertvoll das Empfinden des Lebens war. Zu schreiben war die Antwort. Es nicht zu tun waren die Fragen, die sich höhnisch vor ihm aufbauten. Wenn es jemand lesen würde, würde der nach den Antworten fragen? Nein. Er würde sein eigenes Bild in die Zeilen legen. Sein Leben würden die Zeilen neu ordnen und ihnen dann einen neuen Sinn einhauchen. Wozu also schreiben? Nur der Fragen wegen?

Er setzte sich wieder vor die Tastatur. Die Tasten unter seinen Fingerkuppen fühlten sich merkwürdig kalt an. Es waren keine Verliebten die nach Berührung hungerten. Eher kam er sich wie ein Abhängiger vor. Er war süchtig seinen Gedanken ein Gewand anzulegen. Greifbar. Es war in dieser Nacht wieder genauso wie in den Nächten davor. Leere. Er starrte seine Finger an. Wollte sie in Gedanken dazu zwingen, doch endlich zu beginnen. Endlich die Führung zu übernehmen. Erst dann könnte er sich frei fühlen und ins Bett gehen, um die Nacht zu umarmen.

Nichts.

Er holte tief Luft, lehnte sich zurück und zündete sich eine Zigarette an. Langsam stieg der Qualm die Zimmerdecke entgegen. Der Versuch der aufsteigenden Panik einfach nachzugeben war ihm zu billig. Vorhersehbar. Natürlich saß ihm der Verlag im Nacken. Die letzten Verkaufszahlen waren auch wirklich sehenswert gewesen. Sämtliche Kritiker hatten ihn hoch gelobt. Danach diverse Talkshows. Am liebsten hätte er jedoch genau diese Auftritte vermieden, denn einen Moderator intellektuell besser aussehen zu lassen und das auf seine Kosten, war ihm einfach zuwider.

Wie einfach war es vorher gewesen. Er schrieb für sich und auch aus sich hinaus.

In einer schwachen Minute hatte er sein erstes Manuskript in einen gefütterten Umschlag gesteckt und weggeschickt. Die Chancen waren vernichtend gering und doch wollte er die Sache in seinen Augen "rund" machen. Zwei Wochen später steckte dann nicht der erwartete Serienbrief in seinem Briefkasten sondern eine sehr wohlwollende Zusage. Er hatte den Brief, ohne ihn richtig wahrzunehmen auf die Fensterbank gelegt und ihn nach drei Tagen schließlich vergessen. Der Verlag aber ließ nicht locker und schrieb ihm einen zweiten Brief. Voll mit Statistiken, Markterwartungen und Autorenbeteiligung in Aussicht gestellt. Schließlich stimmte er zu.

Kaum ein halbes Jahr später lag sein erstes Buch dann vor ihm. Der Einband gefiel ihm überhaupt nicht. Die Illustration war in schreienden Farben gehalten. Gefehlt hatte nur noch ein grellroter Aufkleber mit der Aufschrift "Kauf mich!". Egal, es war sowieso nicht rückgängig zu machen.

Aber da fing es an. Langsam kündigte es sich an. Er musste während des Schreibens öfters Pausen machen. Für ihn eine ungewohnte Situation. In der Zeit vor dem grellroten Aufkleber, hatte er eine oder sogar mehrere Seiten ohne Unterbrechung geschrieben. Irgendwann fing er an nach einem Satz auszusetzen. Überprüfte ihn wieder und wieder, fand jedoch nicht mehr den kleinsten Hauch eines Wiedererkennens. Er stelle Worte um, suchte neue, verwarf sie wieder um dann entnervt den PC auszuschalten. Einige Zeit lenkte er sich damit ab auf seine Veröffentlichung zu reagieren. Wildfremde Leute schrieben ihm und formulierten ihre Briefe so, als hätte man zusammen im Sandkasten gespielt. Vielleicht fielen gerade deswegen seine Antworten umso reservierter aus. Er las die Rezensionen in den wichtigen Tageszeitungen und wunderte sich darüber wie er in Schablonen gepresst wurde. Wieso kam nur keiner auf die Idee, dass er diese Geschichten einfach nur runter geschrieben hatte. Aus einer Laune heraus. Im Gegensatz zu vielen Vermutungen hatte er eine glückliche Kindheit gehabt, ebenso wie mehrere Freundinnen und es war auch nie sein Hobby gewesen andere Menschen zu durchleuchten um dann später versteckt über diese zu schreiben.

Er hatte einfach geschrieben. Und jetzt war es so kompliziert geworden. Jetzt mit so vielen fremden Gedanken und Erwartungen um ihn herum. Seine persönliche Geschichte war neu geschrieben worden. Und in dieser hatte seine Lebensgrundlage keinen Platz mehr.

Er würde sich ein Tagebuch kaufen müssen.

Bald.

Momentsekunden

In den harten Haaren

fängt sich der Finger.

Einen Splitter.

Pause

schreiblos

wolkenhang

regentuch

dort

wachsen

annemonen

Bald

In deinen Armen möchte ich endlich

Rast legen in meine Fragen.

Jede einzelne Pore

auf die deinen legen.

Jedes Gefühl sichtbar werden lassen

um die Welt in neuen Farben zu malen.

Dein Gesang

ist in mir

schwingt mich

in Balance.

Wo sonst könnte ich weniger

Verstand

sein als bei dir?

Die Worte

fallen auf unseren Boden

und streicheln Wurzeln

in unsere Herzen.

Nachgeben

Flügelschlag

deiner Worte.

Wie Reisende

durch meine Nervenbahnen.

Halte mein Gesicht fern von

Schmerz.

Verstopfe meine Ohren

mit Erinnerungen

eines Liedes

dessen Töne

mein Herz leise hämmert.

Gefesselt

Zwischen

Fall

und

Aufprall

wäre Zeit genug gewesen

mein Gesicht zu schützen.

Ich konnte jedoch meine Hände nicht von

deinen lösen.

So bleibt mir im Blut liegend

doch die Erinnerung an

deine Haut.

Geerdet

Wiesenhalme

kapseln Mohn

in den Himmel.

Sinnfarben

tanzen

durch meine Augen ins Licht.

Brauscht

schöpfe ich

dem Grün die Nässe aus dem Leib.

Dicht dran

So steige ich in den Mantel

umsorge die Worte

und verbrenne mit der Nacht.

Der Vers wölbt,

wehrt sich.

Erst geschrieben gibt er Ruhe

und facht ein neues Feuer an.

Füttert Gedanken auf grausames Weiß.

Die Zigarette glimmt,

während ich die Absätze kämme,

sie fast streichle.

Danach verschwinde ich mit meiner

Geliebten

so schnell mich mein Hunger trägt.

Spitze Feder, trotzig gebrochen

umbrochen,

Absatzmarke.

Leben

Wenn Frühling die Erde küßt,

Gräser Feuer entgegen wachsen,

Menschen aus Höhlen kriechen,

spüre ich Leben.

Wenn Druckerschwärze meine Hände färben,

Nachrichten

meine Ohnmacht erreichen,

mich herausschälen

nackt aus einer Frucht

spüre ich Tod.

Das Wispern

des Gewissen

schreit

meine Ohren auf.

Auch jetzt

im Frühling.

Verzeih'

Rückzug.

Qualvoll vollzogen

Verzeih',

ich trat in dein Leben.

Höre,

ich sang mit deiner Stimme.

Lese,

deine Zeilen meines Herzens.

Unserer Platz endet in Einsamkeit.

In meiner,

wohl erinnert

in deiner

bedachtsam gewählt.

Brückenschlag

Des Wortes Gewand.

Kleidet, wärmt, verführt.

Des Wortes Sinn

lehnt an der Ehrlichkeit.

Gedanken münden in Vorsatz.

Konsequenzen.

Durch geschweifte Windungen

ausladender Gesten,

gerunzelte Stirn,

sprechen wir dann doch an uns vorbei

und treffen nicht das Herz.

Deine Zeilen

Deine Zeilen

erzählen Deine Wünsche.

Die langen Flure Deines Denkens

enden bei dem Wunsch des Begleitens.

Ich erfragte Deine Träume

hinterfragte Deine Gefühle.

War geständig

wie Du!

Wandern in unseren Seelen.

Kartographie der Gefühle,

gezeichnet

durch Falten Deines Weges.

Tränen Deiner Sehnsucht.

Sie versickern

in einem Schwamm

den Du Leben nennst.

Deine Augen weinen Dich.

Dein Lachen überlebt Kontraktionen

denen Du Dich willentlich aussetzt.

Bezahle Deine Schuld,

die Du fühlst

nicht mit versäumten Gefühlen.

Versäume nicht Deine Bewegung.

In Dir

wartet ein Herz.

Stiller Strand

Nachts am Strand

meine Hände zeichnen Wellenkämme,

formen Dein Gesicht.

Die Möwen schweigen

meine stumme Erinnerung an.

Erinnerungen in meinem Herzen.

Flut.

Der Mond strahlt in mein Gesicht.

Meine Lippen formen Gesänge für Dich

Der Wind spielt mit mir

streichelt mich, gleicht aus.

Berührt meine Sehnsucht,

die deine Worte umklammert.

Vor dem Ertrinken bewahrt

Geschlossene Muscheln

wahren das Geheimnis.

Kein Wort.

Tiefe um mich herum.

In mir Verständnis

Ein Lied beginnt

Visitenkarten

Träume

sind

Erinnerungen

die

noch

stattzufinden

haben.

Phantasie

ist

wenn

der

Verstand

schweigt.

Sehnsucht

ist

die

schweigende

Erinnerung

des

Herzens.

Generationen

Verbogene Säule.

Falten

sprechen der Einsamkeit

unsichtbares Verlangen ab.

Erinnerungen seines Lebens.

Blick in der Ferne,

füttert Tauben.

Nahm er im Krieg?

Ich könnte von

ihm lernen,

zuhören.

Sehnend blickt er mich an.

Ahnt meine Richtung.

Schwindendes Licht der Augen.

Lächelt aus seinem Vakuum

meine Jugend an.

Und ich sehe keinen Neid.

Vergebens

Ahmed schweig.

Tränke das Wasser nicht mit deiner Hoffnung.

Die Verheißung des Nordens

schreibt keine neue Geschichte.

Unbelastetes Plagiatgewitter

lenkt dein Boot um,

raus aus unserer Aufmerksamkeit.

Ahmed schau.

Im Mondenschein,

über den kalten Tropfen

auf deinem Handrücken

erfährst du höchstens

gemeuchelte

Aufmerksamkeit.

Bildflimmern

Treppenbilder,

Oktavenstufen,

Tonbildverzweiflung.

Gelingt mir

parallel

was ich in Reihe spüre?

Genug!

Da wird in trauter,

vor Intellekt platzender Runde,

darüber geschwafelt

wie wir Begriffe

für das einsetzen können

wo Handlungen

im Moment

unbequem sind.

Vor der Wand ist

die Farbe der Ziegel

so egal

wie die Zwischenluft

in Euren Ergüssen.

Heimat

Lange war ich weg.

Lange nicht geschaut,

gewandert

auf den Spuren

der Vergangenheit.

Mein Mantel

schützt vor Deiner

Dezemberkälte.

Kein Schutz vor

Erinnerungen.

Langsam kriechen sie

in mich.

Drängen Tränen in die

Augen.

Finger krallen Deine

Erde,

schürfen auf.

Verletzt, ungeschützt

stehe ich da und frage:

wohin?

Du machtest aus mir was ich bin.

Schenktest mir Worte, Sprache.

Aufrichten.

Deine Erde fällt.

Du hast nie von mir genommen.

D’rum

Behalte was mich formte bei dir.

Rast

Dort wo

Vogelsang

in Sand knirscht,

wo Salz über Land perlt.

Dort

streichelt

Luft meine Offenbarung.

Wiegt Wind

meine Unfähigkeit

verhärmten Sinn

aus den Nägeln zu kratzen.

Wie ein Gehängter liege ich

und werfe meine Augen empor.

Fange sie mit den

unsichtbaren Ohren

meines liebsten Gefährten.

Seele,

wohin biegst Du

meine Sinfonien.

Sekundentagelang

das blatt vor deinen

augen,

todesnähe ahnend

trägt den

wind

streckte ich meine hand

in dein herz

füllte ich deine seele

mit mehr

als liebe

würde der hauch aufhören zu singen

aufhören, zuhören

und still stehen

Umschlungen

Farn

wie grün an Deinem nachtgemalten Munde-

Verworfen, verstrichen, verlangt.

Aufgeriebenes Herz, süßer Schmerz,

Tagesbruder senkt seinen Mantel

über unsere Neige.

Ich verkrieche mich in deiner Armbeuge,

rufe deinen Atem zum Schutz.

Grün,

scheint der Aufgang zu uns,

Krallen, zurückfallen.

Verliebt, verkriegt, verloren.

Und doch treibe

ich den Schwung weiter fort.

In Tiefen in du mich lassen würdest,

           sollte ich fragen.

In Abständen

Und selbst wenn mein Atem

die Fensterscheibe nicht beschlüge

sondern

sie streichelte

in Ornamenten meines Daseins.

So wird mein Wort

Dein Ohr.

Würde meine

Hand

deine Haut,

die blättert das Papier.

Freie Gedanken

Um zu atmen,

ging ich von Dir.

Gedanken wölbten meine Stirn,

legten Falten.

Deine vorgehaltene Hand

dahinter die Angst.

Raum

Dich zu vermissen.

Unzählige Schritte

weit weg von Dir

ließen mich atmen.

Du weißt,

Du gingst neben mir,

alle Zeit.

Denn.

Ich hatte nie Absicht

Dich

auszuatmen.

Buchlos

Poeten

dichten

Gedichte

in das Dickicht

von Nischen.

Nur dort hält das Wort.

Manchmal.

Erklärungsversuch

Da fragt man mich

warum

ich das tu was du hier liest.

Da frage ich mich

was du liest während

du liest.

Frage mich

voller Angst

vielleicht ein Stück zu weit verdichtet zu haben.

Aber das nur nebenbei:

weiter im Text!

Kurz danach

In den vorbeieilenden Gesichtern lese ich neuerdings

mehr als materielle Überlegenheit.

Wie ein Schlag

treffen mich

zum ersten Mal

Augenfragen.

Sie züngeln jedoch weiter

in der Konkurrenzschlangengrube.

Nur der Zeit

Wind

wird diesen Hauch

aus meinem Gesicht kratzen.

Wie die Ebbe

auf einsamen Land.

Zeitgraben

Gottesgarn

umspinnt meine Nervenenden.

Kurz geschnürt ist die Luft

dicker als mein Mund.

Der Schrei verhallt

aufmerksam,

fast wie im Sprung.

Der Zentrierung graust

vor dem neuen Morgen-

röte über das Gesicht,

wie eine neue Haut

in der Jahreszahlvergessenheit.

Aufwachen

Wenn nicht

ich

wer sonst

sollte die Worte hören

die für mich

bestimmt

sind.

Und ihr knebelt euch

in Eitelkeiten.

Pfaue.

Anhalten

Mondwelk

brauner Farbe beraubt

streiche ich

die nächste Wand

in Nuancen

meines

letzten Wunsches.

Diesteldurstig

des Wassers bestohlen

pflanze ich

den Vorsatz

in mein

letztes Bild.

Stillstand

ist Nicht-Tun

von Bewegung.

Geduld

Es muß doch.

Irgendwie.

Hiernach.

Bestimmt.

Es sollte doch.

Grundvoll.

Erwartet.

Vergeben.

Mit angezogenen Knien

das Herz wärmen.

In einer wortleeren Nische

aufbewahrt,

läßt das Licht

die Streifen

meiner Welt

leuchten.