Gottesgarn
umspinnt meine Nervenenden.
Kurz geschnürt ist die Luft
dicker als mein Mund.
Der Schrei verhallt
aufmerksam,
fast wie im Sprung.
Der Zentrierung graust
vor dem neuen Morgen-
röte über das Gesicht,
wie eine neue Haut
in der Jahreszahlvergessenheit.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen