Hoffnung

In meinen Händen sammelt

sich Wangenhaut

aus zeitvollen

strichen.

Sie vergilbt.

Schneller als ein Auge

flüchtet.

Ich reibe sie

in mein Herz.

Erbaue die Landkarte.

Gravur eines Lebens

In grauen Lawinen

des Wohlstandes

Tag für Tag

wieder

dem Traum entgegen geflüchtet.

Durch den hellen Schlauch,

vorbei an fragenden, fordernden Gesichtern.

Lebensgeschichte versteckend.

In die eigene acht Stunden Nische.

Abends dann,

wenn der Zeiger schneller läuft,

und nach Zeit gefragt wird,

bohrt sich der Finger des Tages

in ein unschuldiges Herz.

Erst dann lebt

komprimiert

was Nischenlang

nach Luft suchte.

Herzwund in die Nacht,

Seelenverletzt in den Traum.

zeichenfragen

wer bin ich

das ich richte

mir anmaße

linie zu sein

richte dich

oder mich

nach ihr

mehr oder weniger

Ein Nachmittag im Sommer

Verflechtungen nicht geweinter Tränen

bilden das Netz

von Träumen

einer heilen Welt.

Unheil,

wartet der Wächter des

Wortes

auf Zeichen eines Begriffs.

Trockener Sand

weht

in Furchen nicht gelebter

Schmerzen.

Reibt Haut auf.

                 Wurdest du wund gestreichelt?

                 Stumm stranguliert?

Der Hammer zersprengt

die Stille

zermalmt ein Herz.

Der Spruch bleibt ungehört.