Manchmal streiche ich die Spitze nur.
In diesem Gefühlsgewächs
blutet die Schönheit
in Tränen von überwachten Grausamkeiten.
Und doch schärfe ich weiter.
Schnitze aus Umantelungen.
Bohre Nervenzeit.
Sollte der Wundenfinger
zerbrechen.
Sollte der Wunschbegleiter
sich in Höhen schwingen.
Bilder.
Schweißpapier.
Notentor.
Die nassen Haare geschüttelt,
der Korb gefüllt
ersticke ich.
